Краем, по-осеннему усталым, что зовется — Родина моя, гуси серые однажды пролетали: улетали в дальние края. И гусиный крик был долго слышен в чаше горизонта, а над ней — поднимаясь выше, выше, выше — белый гусь взлетел к своей родне. Он оставил прудовую воду, отруби в корыте, тёплый хлев, и ответным кличем пел Свободу, к перелётной стае улетев. Только вот на первом же привале, что перед вечернею зарёй, серые беднягу заклевали, не признав его своей роднёй. Ну не виноват он в том, что белый, и вообще ни в чем не виноват! Ну и что теперь ему поделать —- ведь не возвращаться же назад? Нет, к своим обратно он не хочет, он теперь в курятнике живёт и гусям лишь издали гогочет, как свободен был его полет. Фишка сей истории простая: Нехрен о свободе распевать, Если вся свобода — смена стаи, А туда ведь могут не принять... 29.08.1972 — 02.09.2020 .. Перенесено из Dreamwidth.