И вот тогда из снов, из темноты, из бедного невежества дурного какие-то забытые скоты появятся -- и растворятся снова. Должно быть, успели набраться: то явятся, то растворятся.
Но оставляют шелест где-то возле внутреннего уха, бормочущий приснившееся двустишие:
Увы, но все уже давно забыли
про то, кем был Анзор Кавазашвили.
Транзит она, транзит. Это ж из тех времен, что "Вилли и бедные парни" или "Я -- морж". Но то до сих пор слушают, а кто помнит Анзора? Какие с ним ассоциации? "А роза упала на лапу..."?
И вот с чего вдруг вспомнился?
Вот мы уйдём в небытие, и всё, что болталось в нашей ассоциативной памяти, в нашей дырявой ассоциативной памяти -- уйдёт вместе с нами.
Sick она транзит, сволочь такая. Как morning glory у старперов...
Перенесено из Dreamwidth.
